林格朝着马车走来。
克里夫特额头渗出汗水，浸湿了黏腻的头发，为什么会突然惊慌？
他挥动马鞭，马车驱动，避开了林格。
林格的眼角余光瞥见地上似乎有什么东西在反光，那是在刚才那辆黑色马车停靠过的地方。
林格走过去，弯腰捡起。
那是一枚银质的十字架，做工精良，上面还残留着一丝淡淡的圣光能量。
应该是那个年轻神父掉的。
林格将十字架握在手心，冰冷的触感传来。
他随便拐进一条更窄的巷子，熟练地避开地上的积水和秽物。
他没有回头，但能感觉到，至少有两道视线在黑暗中窥探。
一道来自教会，充满了审判的意味；另一道则属于那个叫徒利的“工会”，冷静、克制，像猎犬在标记猎物。
盯得那么紧！
他走进一家散发着劣质酒精和汗臭的地下酒馆。
昏暗的油灯下，醉醺醺的酒客、眼神凶狠的打手、衣着暴露的女人……
林格径直走向吧台。
酒保是个青面大汉，脸上一道狰狞的刀疤从额头延伸到下巴。
“来杯最便宜的，再给我一间能睡死人的屋子。”
青面人吐掉嘴里的牙签，“先付钱。”
林格没说话，只是把右手摊开在他面前。掌心里，那枚属于克里夫特的银质十字架，在昏暗的灯光下反射出柔和而圣洁的光。
青面人的独眼瞬间眯了起来。他不是信徒，但他认得好东西。这玩意儿，无论是材质还是上面附着的微弱圣光，都说明其原主人身份不低。
“你从哪个倒霉神父身上扒下来的？”他压低了声音，贪婪和警惕交织。
“这不重要。”林格将十字架收回，“重要的是，它现在是我的了。我需要一个安静的房间，一盆热水，还有，别让任何人来打扰我。”
青面人沉默了片刻，脸上的刀疤抽动了一下。他舔了舔干裂的嘴唇，“顶楼，最里面的那间。钥匙在这儿。记住，我的地盘，不惹事，就能活。”
他丢过来一把锈迹斑斑的钥匙，眼神却死死盯着林格揣着十字架的怀里。
林格接过钥匙，付房费，转身就走。
房间比他想象的更糟。空气中弥漫着一股霉味和尿骚味，床板硬得像石头。
圣彼得堡的地下世界……情报黑市。
干草市场，圣彼得堡最混乱、最肮脏的区域。
这里是小偷、骗子、逃犯和各种三教九流的乐园。法律和秩序在这里是一纸空文，只有最原始的丛林法则。
林格裹紧了黑袍，像一滴墨水融入了这片污浊的海洋。他的目标很明确——找到这里的“地头蛇”，一个叫香草·特兰的情报大咖。
这个香草·特兰是干草市场地下交易的精灵，干草市场是她的地头。
只要你出得起价，从贵族夫人的私情到军方的武器调动，他都能给你弄来。
林格穿过几个散发着恶臭的摊位，在一个卖“圣水”——实际上是涅瓦河的河水装在瓶子里——的摊位前停下。
摊主是个瞎了一只眼的老太婆。
“我找香草·特兰。”林格压低声音。
老太婆咧开没剩几颗牙的嘴，笑了，“很多人都找他。香草·特兰不随便见人。”
林格没有废话，将一张卢布放在桌上。
老太婆才慢悠悠地说：“顺着这条路走到头，看到挂着‘死咸鱼’招牌的酒馆，进去，点一杯‘寡妇的红唇’。会有人带你去见他。”
“死咸鱼”酒馆。
他走到吧台，对那个伙计说：“一杯‘寡妇的红唇’。”
酒保看了他一眼，从吧台下拿出一个肮脏的杯子，倒了些浑浊的液体进去，推到他面前。
林格没有碰那杯酒。他只是静静地站着。